Литклуб

 

МАРИЯ ХОДАКОВА Стихотворение о поэтах посвящается Тамаре Катаевой Поэты бывают разные: в основном, нехорошие: тунеядцы и алкоголики, наркоманы и донжуаны (то же самое в женском роде). Они ветрены, суеверны, лживы, истеричны, непривычны, неудобны в конце концов, просто неприличны. Они вообще противны природе! Что еще? Ах, да: они берут у вас деньги взаймы – навсегда. (Ходил тут один такой с птичьим носом. Теперь его считают гением, а все остальное – дело прошедшее...) Я скажу вам всем по секрету: поэты – все поголовно – СУМАСШЕДШИЕ! Один надевает желтую кофту, на щеках малюет чертей, другой рыдает в костюме Пьеро, тот ходит с наволочкой, набитой стихами, а этот с колокольчиком на шее. Что это значит? Извольте-ка объясниться! Короче: граждане, вглядитесь в их лица! В семейной жизни они растяпы. Они теряют шарфы и шляпы, перчатки, носки, жилеты и пиджаки. Надевают на правую ногу ботинок с левой ноги. Вот дураки! Забывают в гостях даже трусы! Они совсем не глядят на часы, ведь они живут в вечности... Может, и правда, живут? А тут им плохо, они все время ноют, жалуются на безденежье и болезни, на жену (или мужа), на тещу (или свекровь), на родителей (или детей), на завистников, недругов и друзей, на молчание Музы, на Бога, норовят выйти в окно. Все-то им не так, поэтам. Ну не дано! Улыбаясь, они вам могу сказать ТАКОЕ!!! ПОЭТОМУ в них не надо стрелять из пистолета, их не надо ссылать на Кавказ и в Михайловское, и на обитаемый остров в не столь отдаленном архипелаге. Их надо любить в жизни, а не только на бумаге. Их надо любить за то, что они есть, а потом любить за то, что их нет. Их надо просто любить. Их надо защищать от самих себя. Их надо прощать. И еще раз прощать. И еще раз. И еще. И еще. И еще...