Мокрое место

Январь. Яркое солнце на чистейшем, без единого облачка небе. Небольшой морозец и белый пушистый, накануне выпавший снежок завершают зимний пейзаж.
Прогулка с Ирбеком, огромным чёрным ньюфом, игра в снежки, катание ледяной горки преисполнили нас воодушевления и энтузиазма. После подобной прогулки хочется монументальности поступков, или на худой конец... песнопения.
Но песня застряла в горле, когда мы с собакой вошли в собственный подъезд. На первых ступеньках, поперёк входа, ногами к почтовым ящикам, лежал мужчина. Вид его был чрезвычайно неопрятен. Он спал беспробудным сном крепко выпившего человека. Упавшая шапка, лежащая тут же рядом, обнажила слипшиеся остатки волос и проклюнувшуюся лысину. На вид человеку было лет пятьдесят. Запах перегара сильно щекотал не только в носу... Это как раз то, чего категорически не переносил мой пёс. И зная это, всё ж его реакция на пьяного мужчину оказалась для меня неожиданной.
Ирбек лёг на брюхо и.... пополз к нему. Делал он это медленно, с остановками, периодически чихая и встряхивая головой. Я стояла у входных дверей, с интересом наблюдая за дальнейшим развитием событий.
Но вот Ирбек сделал последние подтягивающее движение, приблизил свою морду почти вплотную к лицу лежащего и... гавкнул своим неповторимо мужественным басом. Реакция была потрясающей. Мужик дернулся всем телом, поднял голову и взглянул на Ирбека. Близки - глаза в глаза. А потом... я с ужасом увидела, как из под него растекается лужа. Ирбек брезгливо попятился и гавкнул ещё раз.
Я быстро увлекла собаку в лифт, подняла на этаж и запустила в квартиру. Спустя минут пять, решила посмотреть жив ли пострадавший...
Лестница была пуста. А от мужика осталось... лишь МОКРОЕ МЕСТО.